Devo smetterla, pensò.

Non si finisce da nessuna parte, così.

Sarebbe tutto più semplice se non ti avessero inculcato questa storia del finire da qualche parte, se solo ti avessero insegnato, piuttosto, ad essere felice rimanendo immobile. Tutte quelle storie sulla tua strada. Trovare la tua strada. Andare per la tua strada. Magari invece siamo fatti per vivere in una piazza, o in un giardino pubblico, fermi lì, a far passare la vita, magari il mondo ha bisogno che stiamo fermi e sarebbe un disastro se solo ce ne andassimo, a un certo punto, per la nostra strada…quale strada? Sono gli altri le strade, io sono una piazza, non porto in nessun posto…io sono un posto. -city-

Chiazze di sangue, giornate di sole

Le dita sull’asfalto, l’arma già scarica.

Una giovane vita in un gesso sottile…

tutto finisce…in terra resta una sagoma.

Fanti e pedine…scacchiere di morte.

La merce nel sistema è l’unica regola…

rischiare tutto e non essere niente

nel male scuro che travolge ogni pietà.

Se un sogno non raggiunge neanche il mattino

se le illusioni sono scorie di umanità

come fare a coniugare un verbo al futuro

quando il futuro è solo un appalto di tenebra?

Dentro una terra di sole e veleni

c’è un paradiso infestato dai demoni…

spettri temuti con nomi e cognomi

che tremano solo di fronte alla verità…

la verità del coraggio di chi sfida l’oscurità

la verità di chi scrive denunciando la sua realtà.

Anime striscianti che proteggono l’incubo

sotto la scorta di un domani che scotterà…

L’aria è più pesante che mai quando un fantasma ci ruba l’ossigeno

Quando il futuro è solo piombo su queste città

Sotto una cupola che sembra la normalità.

L’aria è più pesante che mai e brucia tanto che manca l’ossigeno

Troppi silenzi in quel cemento che già sanguina

Troppe speranze nel mirino che ora luccica...

gelidi tramonti…

un tempo erano fuoco sulla terra

pallidi orizzonti…

le ceneri di un tempo che dovrà finire

gelidi i tuoi occhi…

due orbite in un cielo senza luce...

...nel tuo cuore il vento.

L'eclissi di una civiltà sazia e spenta.

Questo vuoto esploderà…esploderà

Muoiono le stelle tra gli ultimi bagliori e un assordante nulla.

So che non mi senti...Questo vuoto esploderà...

È immensamente tragica la debolezza dell’uomo…adesso ti trovi a scegliere quale aspetto dovrà avere la tua vita…e valutando i vantaggi e gli svantaggi dell’una e dell’altra possibilità non riesci a convincerti che sia proprio quella che tutti ti stanno indicando la buona strada da percorrere…in fondo lo sai anche tu, ma non riesci a capire o a voler capire che è quella la scelta giusta…continui a soffrire…a lacerare la tua già debole esistenza.

A cosa servirà tutto questo quando anche l’oggetto stesso della tua estenuante scelta…la tua vita…finirà? A nulla…ma sarà in quel momento che ti renderai conto se hai scelto bene o se hai fallito ancora…l’ultima volta…per sempre. Odiamo le scelte, ma la paura di non poterne più fare per rimediare a quelle inevitabilmente sbagliate che siamo abituati ad imboccare ci uccide…non c’è più tempo adesso. Il passato ti appartiene e ti apparterrà sempre…il passato è la materia dalla quale sei nato, che ti ha creato e ti ha formato…per questo non puoi decidere di cambiarlo o di fare un taglio netto con esso…

Convivere con il passato…?...non credo sia il segreto per la felicità…non credo sia la giusta scelta. Abbandona il passato. Corri…corri veloce e lontano…non guardare mai indietro…lascia che ti insegua con la faccia languida di una cane abbandonato in una triste corsia durante un’afosa estate…sarà un inseguimento infinito ma devi essere crudele ed ostile con il passato…ti ha fatto solo del male…non avere pietà…

Esseri volubili, incostanti, inconsistenti…

figure beffarde, bizzarre, mutevoli nella forma, nel colore…

uomini odiosi, insensibili, impazienti…

menti ossessive, nascoste, offuscate, malate…

amori labili, noiosi, morbosi…

vagabondi stanchi, delusi del proprio viaggio…

acque torbide, asciutte, che scorrono e non tornano più…

parole insensate, forzate, gelate, che tagliano l’anima…

noi…angeli orgogliosi della nostra natura

ma coscienti di non sapere più volare...

Mi affascina il mistero delle vite che si dipanano lungo la scacchiera

di giorni e strade,foto scolorite, memoria di vent’anni o di una sera.

E mi coinvolge l’eterno gocciolare e il tempo sopra il viso di un passante

e il chiedermi se nei suoi occhi appare l’insulto di una morte o di un’amante,

la rete misteriosa dei rapporti che lega coi suoi fili evanescenti

la giostra eterna di ragioni o torti…il rintocco scaglioso dei momenti,

il mondo visto con gli occhi asfaltati, rincorrendo il balletto delle ore

noi che sappiamo dove siamo nati…ma non sapremo mai dove si muore.

E la mia vita cade in altra vita ed io mi sento solamente un punto

lungo la retta lucida e infinita di un meccanismo immobile e presunto.

Tu sei quelli che sono venuti prima, che in parte hai conosciuto,

e quelli dopo che non conoscerai,

come una rima vibrante e bella…ma senza scopo.

E’ inutile cercare una risposta, sai che non ce ne sono

e allora tenti un bussare distratto a quella porta che si chiude soltanto ai sentimenti.

Perché non si fa a meno di altre vite anche rubate a pagine che sfogli oziosamente,

e ambiguo le hai assorbite da fantasmi inventati

che spogli rivestendoti in loro piano piano come se ti scoprissi in uno specchio.

E percorriamo strade non più usate, figurando chi un giorno ci passava

e scrutiamo le case abbandonate, chiedendoci che vite le abitava,

perché la nostra è sufficiente appena…ne mescoliamo inconsciamente il senso;

siamo gli attori ingenui di un palcoscenico misterioso e immenso.

Muovo le ali di nuovo riprovando a non cadere da solo nel vuoto
per cominciare a diventare così com'é che avrei dovuto
solo se avessi comunque davvero voluto.
Tutte le cose che vedo così nuove che a volte nemmeno ci credo
ed ho paura che il calore di un raggio di sole che ho sopra la testa
sciolga le ali di cera o mi abbagli la vista.
E ora non starmi a sentire tanto guarda,ho anche paura di farti capire
sono bene o male solo soltanto parole
come gocce che non cambiano il livello del mare,non scende e non sale
ma sotto qualcosa si muove e sono tutte quelle voci che tornano nuove
e tornano più forti in un giorno come gli altri
Muovo le ali di nuovo verso un posto nuovo, diverso.
Dentro ai miei sogni ormai cosa c'é e cosa resta, soltanto i mostri che ho dentro alla testa
non era oro quello che brillava,non era eterno quello che restava
non era amore neanche quello che mi amava…eppure mi sembrava.
Ma mi sveglio lentamente, non può piovere per sempre.
Nessuno ti dice mai niente,infatti a me nessuno mi ha detto mai niente
e qual 'é veramente il problema?...rimanere da soli o cambiare sistema
e se una cosa importante vale meno di zero e una cazzata qualunque diventa un delirio
io spingo e vado avanti in questo giorno come tanti.
E allora tiro due righe sul conto e sono stanco di scappare da quello che ho intorno
perchè ho bisogno di provare di nuovo da solo a capire se cado
come se avessi comunque davvero vissuto…
muovo le ali di nuovo
verso un posto nuovo…diverso.

Se penso alle seghe mentali che uno si fa per affrontare gli altri e la società in generale,mamma mia, vorrei essere pazzo. In fondo proprio i cosiddetti “pazzi” sono quelli a cui non si richiede mai niente e dai quali non ci si aspetta nulla… “la pazzia è solo un altro modo per interpretare la realtà”…niente da giudicare, ma molto da ammirare…nei folli.

Penso comunque che una possibilità di sfuggire a tutto questo “mondo” l’abbiamo avuta tutti – “Si nasce tutti pazzi, alcuni lo restano.”- ma mi sa che, ignaro di quello che mi aspettava, ho sprecato gran parte delle mie forze per raccogliere più razionalità possibile…e adesso ho forze a sufficienza appena per uscire vivo dal “vivere”…

Adesso parla lei…

“Osservate con quanta previdenza la natura, madre ed artefice del genere umano, ebbe cura di spargere dappertutto un pizzico di follia. Se i mortali si guardassero da qualsiasi rapporto con la saggezza la vecchiaia neppure ci sarebbe…Così per mio dono, il vecchio delira…finalmente libero dagli affanni che legano il saggio.

Questi mortali, quanto più invecchiano tanto più somigliano ai bambini finché , come bambini, senza il tedio della vita, senza il senso della morte, abbandonano la vita.”….

Quale momento della vita non sarebbe triste, difficile, insipido, senza un pizzico di follia?

Di momenti belli però tutti ne hanno, compreso me, quindi…

“ Diciamola ad un tratto: poco o molto tutti abbiam del matto.” 

Puntando il dito su quella fretta e su quella disattenzione,

quotidianamente lasciamo andar via le cose che contano davvero...

Affondando le mani in questo magma emozionale...

Il difficile,inchiodato in questo male di vivere e di amare,

è  rimettere l’anima al suo posto e ricucire lo strappo del cielo…

l’amore stritola ed il tempo…

è solo un assassino!