Mi affascina il mistero delle vite che si dipanano lungo la scacchiera

di giorni e strade,foto scolorite, memoria di vent’anni o di una sera.

E mi coinvolge l’eterno gocciolare e il tempo sopra il viso di un passante

e il chiedermi se nei suoi occhi appare l’insulto di una morte o di un’amante,

la rete misteriosa dei rapporti che lega coi suoi fili evanescenti

la giostra eterna di ragioni o torti…il rintocco scaglioso dei momenti,

il mondo visto con gli occhi asfaltati, rincorrendo il balletto delle ore

noi che sappiamo dove siamo nati…ma non sapremo mai dove si muore.

E la mia vita cade in altra vita ed io mi sento solamente un punto

lungo la retta lucida e infinita di un meccanismo immobile e presunto.

Tu sei quelli che sono venuti prima, che in parte hai conosciuto,

e quelli dopo che non conoscerai,

come una rima vibrante e bella…ma senza scopo.

E’ inutile cercare una risposta, sai che non ce ne sono

e allora tenti un bussare distratto a quella porta che si chiude soltanto ai sentimenti.

Perché non si fa a meno di altre vite anche rubate a pagine che sfogli oziosamente,

e ambiguo le hai assorbite da fantasmi inventati

che spogli rivestendoti in loro piano piano come se ti scoprissi in uno specchio.

E percorriamo strade non più usate, figurando chi un giorno ci passava

e scrutiamo le case abbandonate, chiedendoci che vite le abitava,

perché la nostra è sufficiente appena…ne mescoliamo inconsciamente il senso;

siamo gli attori ingenui di un palcoscenico misterioso e immenso.